Это время суток

В ногах неспешного заката, в крови редеющих цветов, я на вечерней перекличке в тетрадь предложу пару строф.

В ней полежат, авось продолжу, как дальше сложится, пойдёт. Пусть засыпая оголтелый день наконец-то уж уйдёт.

Низложит взгляд порой пытливый в кровать для новых ярких снов. Копну волос его приглажу пером средь толщи своих слов.

Он замотался бедолага, почёт ему в моей строке. Ночь холодеющих раздумий вновь ощущается в руке.

Она мне ближе, в ней спокойней, с ней часто мысль наедине. Бывает тоже, правда, разной... Не каждый слог мой в тишине.

Бывает так, что вдрызг и в щепки, мешаю с бранью голос свой. То мудрость вдруг чело постигнет, пишу спокойною рукой.

Но это редкость, исключение, обычно всё совсем не так. По крыше с месяцем ругаясь частенько шляется чудак.

И невдомёк, что тоже лечь бы, оставить всё в дне, что вчера. Да только это время суток само касается пера...

24/05/2021 Stiven Goodman   
ПО tU StOROHУ part XVIII [REaЛИИ]