Париж, шестидесятые

одна неделя до зимы, а мне б начало марта
да так чтоб выглянуть за дверь - а там размах Монмартра
и чтобы год шестидесят какой-нибудь в разгаре
и чтобы жизнь меня несла в богемном урагане

вот я одна сижу в углу бистро, курю чуть нервно
мизинец отогнув от чашки кофе чуть манерно
глаза а ля Брижит Бардо - немыслимые стрелки
постукивают пальцы по столу под ретро-треки
где чей-то голос (в нос чуть-чуть) о прошлом не жалеет
и я не буду - вот же я на променад-аллее:
неброский свитер, мини-юбка, каблуки и бусы
и непременно чтобы дождь и зонт на вид шербурский

я стану без усилий артистичной и спонтанной
и музой для кого-нибудь с величием Монтана
и по моей большой харизме вдруг заплачет сцена
и кто-то в белоснежном фраке как у Джо Дассена
мне будет завтрак накрывать на маленьком балконе

Париж, шестидесятые... как в добровольной коме
побуду там - и снова в мир, где холодом залиты
дрожат за дверью какаду и эвкалипты