два круга,
вокруг все без границ,
под покровом неизвестного мышления,
глаза не видят,
через пробирку выходит твои мозг,
экранизация бессмертных произведении,
как реклама чипсов,
рисунки песком на столе,
движения статичной лестницы
посредине,
стагнация смерти,
а во рту грязь,
а из ушей черная кровь...
вместо людей обложки,
вместо слов записи диктофона,
правда стерлась после падения стены,
винегрет из лжи,
и каждый день ходишь по хрусталю,
глаза пусты,
дыра...
журнал
© Copyright: Станислав Толмачев, 2021
Свидетельство о публикации №121052306187
Свидетельство о публикации №121052306187
Рецензии