Дни, что проходят без тебя,
Мне не важны совсем.
Идут и пусть себе идут
И пусть себе летят.
И чем скорей другая жизнь,
Тем лучше. Может быть,
Мы снова встретимся с тобой,
Быть может, навсегда.
Откуда этот ритм, зачем
Я рифмы не найду?
Гремит унылый барабан:
День за; год, год – за век.
И ветер кру;жит, и метёт
Устойчивую пыль
По склонам пасмурных холмов,
Где дни мои идут.
Проходит год, проходит три,
Проходит жизнь совсем.
И скоро, может быть, не встать.
И некуда пойти.
Летят по небу облака
В невидимую даль,
И тают в небе насовсем.
И не о чем писать.
23.05.21.
Бург
Без
© Copyright: Григорий Рейхтман, 2021
Свидетельство о публикации №121052305610
Свидетельство о публикации №121052305610
Рецензии