О сбывшемся

  Старые одежды потемнели;

  Сапоги разорваны давно;

  Нынче оказались мы у цели,

  Проскочив в недолгое окно...

  Птиц прекрасных раздаются трели,

  Вроде бы не стоит тосковать.

  Ну, а память всё живёт в метелях,

  И не хочет в райскую кровать.


Рецензии