Холодно спине. Лёд на столбу (наверное-на столбе)
Мешок на голову и тело бросят в Неву
Ты привязан, упасть некуда, остаётся лишь говорить себе
Это мне снится. Это не наяву.
И секунды тянутся как желе, как резина,
Если она была в девятнадцатом веке
Человек перед смертью спокоен, как скотина
Если он убивается хорошим человеком
Что потом придёт в казарму, закинет стопку
И раскурит трубку у печки, котейку гладя
А ты такой в мешке стоишь, и ружья наизготовку
И вспоминаешь, кого любил, а в голове лишь б%%ди.
И хочется лицом в снег, и водки, и денег
И в Крым почему-то, наверно, нравятся горы.
Да плевать. Умирая, я не позволю себе истерик.
Пять романов. Идите нах%%. И кровь горлом.
Достоевский
© Copyright: Андрей Ренсков, 2021
Свидетельство о публикации №121052303746
Свидетельство о публикации №121052303746
Рецензии