темный лес весь покрыт
безобразными тенями рук
культ один как картина
что закрыта под полотном
снова ночь воспевается
воз тянет за собой кобыла
как здорово быть особой
королевского чина
ведь причина не в том
бездарность, нет таланта
окромя ничего и не надо
просто так легла карта
и не глуп отнюдь
завсегдатай библиотек
снег талый, обветшалое здание
все как у людей
хочешь богом быть
обнищай и запрись внутри дома
заберись в пучину притона
где чинуши пинают больного.
***
© Copyright: Морис Кирцайн, 2021
Свидетельство о публикации №121052303043
Свидетельство о публикации №121052303043
Рецензии
