Питерский дождь, или, Прогулки каламбуриста 1992

Уйдем из мира скучного
под проливным дождём,
от Пушкина до Кушнера
по Невскому пройдём...
Пусть встречные поэты
кивают головой,
давно покойный этот
и тот ещё живой...
Спасибо, стёкла вытерли
в очках моей души,
и всё прекрасно в Питере,
весенний дождь шуршит,
как будто в общежитии
подвыпивший народ,
шумят стихи, событие,
смотрите: дождь идёт,
по небу колотушкою
стучит с усмешкой гром,
уйдём из мира скучного
под проливным дождём,
от Пушкина до Кушнера
по Невскому пройдём...         

Стихи нас заводят в чудесные кущи,
был мир этот скучный противней микроба,
пусть дождик весёлый припустится пуще,
пусть мне улыбаются Пушкин и Кушнер,
и будем друзьями мы с ними до гроба,
мне будут они нынче дороги оба,
в душе нарисуют они чудный образ,
и буду я счастлив, как будто в начале,
и в урну, как будто ненужную обрезь,
я выкину беды, тревоги, печали,
покину я эту угрюмую область,
хочу, чтобы беды листвою опали...    
Пусть жизнь не стреляет в меня из обреза
и не сообщает "любимая" пресса
о том, что творится в родимой державе,
где весь механизм ужасно проржавел,
уйду от забот и тревог в стихо-дали,
где Пушкин и Кушнер, Державин, Коржавин,
и месяц, как коржик, а звёзды - медали,
не надо мне, жизнь, свой показывать ножик,
помилуй мя, боже, и дале, и дале...         
Поэма про дождик, напрасно шукали,
напрасно искали высокого смысла,
написано так, как само написалось,
уйдем же из жизни, что скукой прокисла,
над нею нам только смеяться осталось,
подумаешь дождик? - подобная малость,
но мокрой ладошкой смывает усталость...

В душе словцо пропущено, давай его найдём,
как облако распущено, уйдём из мира скучного
под  проливным дождём, от Пушкина до Кушнера
по Невскому пройдём,
зажжём всё, что потушено, надеемся, живём,
пусть будет всё расцвечено и смех взлетает вверх,
пусть жизнь с утра до вечера, как яркий фейерверк,
надеемся доверчиво на радость и успех,
пойдём сюжет заверчивать, вновь взбудоражим всех,
уйдем из мира скучного под проливным дождём,
от Пушкина до Кушнера по Невскому пройдём,
возьмём себе извозчика, "гони" - попросим кучера,
прощай, гнилое общество, уйдём из мира скучного,
где все твердят заучено унылые слова,
пусть небо всё затучено, нам это трын-трава...   

С поэтами запанибрата,
их хлопая с улыбкой по плечу,
опять, опять неистово куда-то
под дождиком по строчкам я лечу,
лечу и не вернусь обратно,
пить не хочу тоски обрата,
и быть унылым не хочу,
и снова бесконечно каламбурю,
на это я и есть каламбурист,
я бесконечно вызываю бурю,
иду на риск я весел и игрист,
и сам по ветру я лечу, как лист,
надеюсь, верю, что не рухну вниз,
я сам сверкаю строчками, как дождик,
сверкаю каплями от солнечных лучей,
я даже стану радугой быть может,
и сердце бьётся с каждым мигом горячей...

Не будет равнодушного, к чертям печалей жом, чего ещё мы ждём? -
уйдём из мира скучного под проливными дождём,
от Пушкина до Кушнера по Невскому пройдём,
найдём всё то что пропущено, зажжём всё, что потушено,
сердца себе зажжём,
вот облако распушено, стучит по небу гром,
печали знамя спущено, к удаче мы придём,
сомнение заглушено, нас ждёт чудесный дом,
где будет счастье каждому даровано сполна,
мир вам и дому вашему, звенит в душе струна,
дана мечта отважному, нас ждёт любви струна,
ах, это ясно каждому, вам мысль моя странна? 

Ну, что скажите странного в желании уйти,
любить и верить заново, не биться птицей раненной,
найти свои пути,
стремиться в бесконечное, чудесное и вечное
хмельное забытьё
и пить глотками млечное, небесное питьё,
таить мечты высокие, свои стихи весёлые
поставить под ружьё...
Судьбы движенье включено, и мы несёмся в нём,
уйдём из мира скучного под проливным дождём
от Пушкина до Кушнера по Невскому пройдём...
Пусть встречные поэты кивают головой,
давно покойный этот и тот ещё живой,
спасибо, стёкла вытерли в очках моей души,
всё хорошо и в Питере весенний дождь шуршит...