Кризис среднего возраста

В этом городе небо какое-то низкое, как потолок.
Я подставил всем левую щёку, а мне зарядили под дых.
Удалённые с поля, из списков друзей, и из списков живых
Не просили прощенья за то, что ушли и родились не в срок.
Их никто не любил - и они тоже жили не сильно любя.
Их никто не жалел - ведь они никого не просили жалеть.
За скупым поминальным столом вместе Скука, Бутылка и Смерть.
Наплевать на других - это просто.
А ты вот наплюй на себя.

Скоро будет весна, и растают снега, и завоют коты.
И под окнами верба в дешёвом пуховом манто.
За последние сорок годков я людей  изучил как никто.
Алгоритмы безумных поступков, как правило, очень просты.
Словно вздыбленный лёд на апрельской реке, уплывающий вдаль,
Наша молодость зла и красива - какие-то несколько лет.
Дальше фильм слишком скучен - дрянные актёры, избитый сюжет.
Время белит нам волосы и истончает зубную эмаль.

Счастья, видимо, нет. Справедливости тоже. Да здравствует грех!
Ведь кому-то огромные деньги, красотки, ломящийся стол,
А кому-то лишь водка, казённая шконка и мордой об пол!
И в безвременной смерти моей я прошу обвинить только всех.
Но пока мы гуляем, нам весело - эй, наливай до краёв!
И пока мы дерёмся, нам весело - до появленья ножа.
Наши души покрыла глубокая, вечная, чёрная ржа.
Мы шагаем куда-то, не глядя под ноги, не видя следов.

Кто-то умный сказал, что под солнцем давно уже нет свежачка.
Все слова говорились, все страхи пугались, все жизни жились.
Все качели, взлетевшие к небу, опять возвращаются вниз.
Так бывает всегда и к чему размышлять о причине толчка?
Ведь природа толчка неизменна - сиди себе и размышляй.
И дави из себя, поднатужившись, длинную Мойрину нить.
Если это творится с утра - то не грех при процессе курить
Люди верят, что самый прекрасный сортир называется рай.

Люди верят во многое, если при этом не надо пахать.
Ежедневный физический труд, и в награду сосновый костюм
Мы имеем при жизни. Сложенье мечтательных сумм
Говорит о стремленьи народа к покою и тупо пожрать.
Впрочем, если ты гений, сочувствую - случай плохой.
Обыватель завистлив, а если и щедр, лишь к подобным себе.
И желанье подняться над всеми, ударив по морде судьбе
Приведёт лишь к тому, что ты раньше получишь искомый покой.

Для того чтобы быть Маяковским, ты должен иметь пистолет.
Кем бы мог стать Есенин, не зная искусства вязанья узлов?
Наша жизнь - она, в общем-то, та же петля из намёков и слов.
Мир велик и огромен, но спрятаться негде и выхода нет.
И куда б ты ни шёл, что б не пил, с кем не спал  - там всегда будет грязь.
А в грязи копошится другой - кто тебя понимает всегда.
Он то чёрный, как уголь, то цвета подводного льда.
Он тебе говорит: "Прыгай в петлю, не бойся - жизнь не удалась.

Всё начнётся сначала - и в следующей жизни тебе повезёт.
Просто будь поумнее других и не прячь свою наглость в карман".
Ты послушно киваешь и мылишь верёвку, обижен и пьян,
Он сидит с тобой рядом. Сочувствует и наливает. И пьёт.

Жалость - странная штука. Так жалко себя, а других ни на грош.
Сколько в жизни не делай добра - всё одно замостишь тропку в ад.
Как чертей не гоняй, эти сволочи снова вернутся назад.
Всяк получит своё - будь он жалок, будь слаб, будь злодей, будь хорош.
   
Те, кто в теме, прошли по раздавленным пальцам вчерашних богов.
Они сели удобно на самом верху - он у каждого свой.
На арене внизу начинается вновь гладиаторский бой.
Не на жизнь, а на хлебные крошки, летящие с верхних столов.
Эти люди учили меня как мне жить, как любить, как писать.
Эти люди не сеют, не жнут и не пашут - им лишь бы учить.
Несмотря на наличие жён и подруг они любят №№№ить,
И их похоть нельзя утолить, а их голод нельзя напитать.

Кто не в теме, сидят у разбитых корыт, а их дети растут.
Они режутся в танки и пьют как собаки уже много лет.
Говорят, что Гагарин летал на орбиту и бога там нет.
Человека создали пришельцы, нужда и бессмысленный труд.
Я гляжусь в них как в зеркало - те же морщины и сломанный взгляд.
Те же дряблые щёки и шрамы от злых петушиных боёв
И прогулки по самому краю, упорно не видя краёв. 
Я с утра сожгу старые фотки - мне больше нет хода назад.

Может быть, есть ещё один путь - по колено в колючей стерне,
Обходная тропинка по минным полям и чужой полосе.
Но надежда всегда умирает последней,  прикончив нас всех.
И последний патрон жжёт ладонь.  Цой с надрывом поёт о весне.
Но "Икарус" уже притаился на встречке. Не будет весны.
Как сказал один принц - умереть, это значит уснуть навсегда.
Над ночным Вифлеемом горит одинокая  мега-звезда.
Расскажи Иисусу, как крест твой тяжёл и черны твои сны.