Он шёл по тропке, огородом.
Нет, не совсем ещё старик,
Не любовался небосводом,
Ведь взгляд его к земле приник.
До трещин ссохлась, вяли травы,
Сухое лето, нет дождей.
Жук колорадский ждёт отравы,
Все мысли в буднях летних дней.
Устал, присесть вдруг захотелось
На кочку рядышком с тропой.
«Какая сушь…» - всё мысль вертелась;
Присел, глаза прикрыл рукой.
Не знаю – думал, иль молился,
Отвергнут был, или же зван,
Он тихо набок повалился…
Так умер дядька мой, Иван.
Дядька Иван
© Copyright: Алексей Гусев 7, 2021
Свидетельство о публикации №121052200143
Свидетельство о публикации №121052200143
Рецензии