Мы мальчиков растим своих, лелеем,
Целуя, обнимая и лаская,
Счастливой доли им найти надеясь,
Не ведая, что пули пролетают
Буквально возле них и вовсе рядом,
Стремящихся сыночка застрелить.
А иногда не пули, а снаряды
Желают запретить сыночкам жить.
И пусть они на вид почти мужчины,
И бороды у каждого растут:
НЕУЖТО В ЭТОМ МИРЕ ЕСТЬ ПРИЧИНЫ
для опасений:" Вдруг его убьют???"
Из-за каких - то разных обормотов,
Что делят Землю на куски и части,
Из-за горящих злобой идиотов
Готовых мир разрушить в одночасье??
У каждого убийцы мать имеется,
Он в детстве был малышка и комочек.
Но вырос, озверел - на что надеяться??
Ответы есть. Но только между строчек..
На что надеяться?
© Copyright: Виктор Ушаков 2, 2021
Свидетельство о публикации №121052107719
Свидетельство о публикации №121052107719
Рецензии
