Ещё могила не просела,
Ещё скорбящих боль свежа,
А над кладбищенским посевом
Парит свободная душа.
Она торжественно ликует,
На мир взирая свысока.
Всё потому, что не взыскует
С неё Господняя рука.
Внизу – обыденно инертно,
Желанья нет стремить свой бег
Туда, где каждый третий смертный
Себе второй намерил век.
Лишь звук соборного органа –
Незримый божий атташе –
Струился мерно к моногамной
Освободившейся душе.
Касался клавиш каждый палец,
Светились ангелов черты,
И облака вперёд прорвались,
В ночи цепляясь за кресты.
© 2021, Терентьев В. Ю.
Ночная фуга
© Copyright: Владислав Терентьев Самара, 2021
Свидетельство о публикации №121052106835
Свидетельство о публикации №121052106835
Рецензии