Сидя в плацкарте, наблюдая за течением облаков.
Подумаешь о старой ты кровати и старом месте том.
Наступит странная тоска, и втягивающая боль в квадратном ритме даст какой-то сбой.
И проводница каблуком, отыгрывая партию Эгмонт,
Предложит тебе чай или бекар страницы, но пустой.
И ты, как дирижёр, покажешь ритм восьмой, мотет, возьмёшь букет кофейных зёрен тет-а-тет.
И за такой короткий срок, в твоём сознании пол взял национальность потолок.
А площадь замкнутых пространств, приняв объем, добавит радужный контраст фигур, страниц закончивших абзац.
А может, смысл и не нужен нам, чтобы понять, что пыль — это всего лишь грязь.
Поток твое насущней сути, лишь ночь развратной проституции!
У солнца есть луна, у света тень, но лишь у сути формы консонанса нет.
Мчащий в никуда 2
© Copyright: Роман Матвееня, 2021
Свидетельство о публикации №121052100329
Свидетельство о публикации №121052100329
Рецензии