Мне восемь лет...

Мне восемь лет. Развод моих родителей.
Читай иль не читай за них молитву,
они уходят с видом победителей,
как будто оба выиграли битву.

Надменные, разгневанные, важные,
влекомые ужасным чувством мести.
У бабушки глаза немного влажные,
ведь все же столько лет прожили вместе.

Ни в чём они, однако, не раскаялись,
швырнув в расход любви былой рванину.
В моём же сердце - просто Апокалипсис,
конь бледный выезжает на равнину.

И, стиснув зубы, я стою, упрямая,
и чувствую себя как на погосте.
Сказали: будешь жить теперь лишь с мамою,
а папа иногда зайдёт к вам в гости.

Ах, как же всё образовалось сладенько!
Смотрю на жизнь с понуростью старушки.
У мамы есть другой какой-то дяденька,
и он мне дарит разные игрушки.

Напрасно! Ничего у них не сложится.
Ты, дядя, захотел меня взять в дочки?!
Я молча достаю из шкафа ножницы
и плащ его кромсаю на кусочки.

Мне восемь лет. Развод моих родителей.
Читай иль не читай за них молитву,
они уходят с видом победителей,
как будто оба выиграли битву.