Сыну

Тринадцать лет... мужчина что-ли?
Гуляет силища на воле ,
на пастбище с травой зелёной
с гривой раскошнейшей , холеной ,
с весёлым носом в конопушках
прекрасно зная, что в макушках
травинок , прутиков , ветвей
то , что поможет стать сильней.

Гуляет... надо ли другое?!
Притягивает нюх ночное :
шорохи , звуки , неба свет
далёких призрачных планет ,
запахи , плен с хитринкой глаз...
а если там ещё отказ?!!!
Тогда - совсем всё. Навсегда!
Не спустит глаз с её следа.

Когда там спать, да и зачем :
в неделе дней всего то семь...
А - не успеет? Что тогда?
Нет , не простит его среда
очаровательного детства
мешающего в кучку средства ,
что будят суть в юнце мужчины...
должны же быть на всё причины.
Гармоны? Это - точно - да!
Совсем они не ерунда.

Всего тринадцать...это всход
житейских радостей , невзгод.
Пусть погуляет , порезвится -
свобода парню ещё снится,
ещё взлетает в облака
веря в себя наверняка -
сытым, упрямым, вечно вздорным,
брутальным, в чём то непокорным,
а в целом Милом Человечке
живущем в мамином сердечке.