Поэт

Поэт был отсветом по жизни,
Но светом он себе казался.
До боли острой обижался,
И выливал в бумагу мысли.

Он жил под чёрным покрывалом,
Малейших шорохов боялся,
В любви безумной растворялся
И был большим он даже в малом.

И был Поэт рабом величья
И жить не жил, а только слышал:
В себе чужие мысли слышал;
Был ими сыт до безразличья.

Поэт был нежностью наполнен.
Как след – тоской невероятной.
С такой душою необъятной
Как справиться, увы, не понял.

Мечтал Поэт не быть Поэтом,
Быть ближе ко всему земному,
Но по какому-то закону
Он попросить не мог об этом.

Всё те же дни, всё те же ночи,
Как у всего мирского люда,
Но кто-то высоко, как будто
Другую жизнь ему пророчил.

Поэт предостеречь пытался,
Но сам не мог уйти от боли.
Порой вздымал к Богам ладони,
Молился, то ли в чём-то клялся.

И жизнь его текла за гранью
Хоть сколь чуть слышимого звука.
Его молчанье было мукой.
В миру – беззвучное созданье.

Река бумажных начертаний
Его речей текла глубОко,
А голос подводил жестоко,
О нём всё оставляя тайной.

2016 г.