Мы вышли в открытое море...

Перетекает море в горизонт,
размытый и водой, и влажным небом
настолько, что один стальной фальшборт
реален под ладонью.   Выше - небыль,
мерцающая в дымке ноября,
плывущей пред усталыми глазами.
За ней угасла бледная заря,
туманными укрыта полосами.

Теперь лишь сумрак множит миражи.
Огонь на мачте морось окружает.
Холмистый берег за кормой лежит.
За бОртом - тьма от сырости дрожит,
и на ходу густеет, а не тает.

На море штиль.  Расходится вода
по сторонам массивного форштевня,
в тумане сонном видима едва
волною, ходовою и волшебной.

Под нею, в толще, дремлет Посейдон,
зюйд-веста молчаливо ожидая, -
тогда проснётся и восстанет он;
корабль охватит борода седая
его солёных пенистых валов...
Пока всё тихо.  Собираясь в капли,
туман дождём усилиться готов,
и вахтенные на носу озябли.

Идём на запад, тишиной полны,
какая редко в ноябре бывает.
Мы - в центре тайны этой тишины,
и море тайну нашу укрывает...


Ноябрь - декабрь 2020,
      Туапсе