Писал небрежно черновик,
Менял и правил в нём слова,
А жизнь промчалась, словно миг,
И смерть готовилась в права.
У горизонта серый край,
За ним глухая пустота…
Давно ушёл цветущий май.
Забылось счастье, суета
Курортных встреч, любовных дел
И беззаботных вечеров…
Писать вчистую не хотел,
Ведь не хватало часто слов...
Багряной осени закат
Сменился слякотной зимой.
Болезни старческих ушат
Плескал не вовремя порой...
Пронзила мысль: всё в чистовик
Переписать уже пора.
Решил болезненный старик:
Настало время для пера...
Немели пальцы на руке,
Глаза слезились, кашель бил.
И вывел он в чистовике
Рукой дрожащей слово: «Был…»
19.05.2021 Иван Проскурин
Был...
© Copyright: Иван Проскурин 2, 2021
Свидетельство о публикации №121051902900
Свидетельство о публикации №121051902900
Рецензии
На это произведение написано 20 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.