Сколько прелести, нежности, радости
в песнях юной наивной души,
даже дерзость сродни виноватости…
До чего ж вы, мой друг, хороши!
Как знакомо мне это стремление –
мысли в яркую форму облечь,
не для славы, любви, поклонения –
так душа завела свою речь.
То отличницей с длинными косами,
то пацанкой с серёжкой в ноздре
ты по строчкам их душами босыми
пробегаешь тайком по заре.
И в тетрадку – в линеечку, в клеточку –
между слёз и извечных берёз
пишешь ты, уплетая конфеточку,
про воздушные замки из грёз…
Через строчку бежит многоточие –
неизвестность, смятение, страх…
и любовь, и любимый, и прочее
в этих точках, как тени во снах.
И смотрю на тебя с умилением:
в суете средь камней и стекла
есть душа с удивительным пением,
пусть наивным, но чистым, без зла…
К Полине
© Copyright: Александр Иванович Мосунов, 2021
Свидетельство о публикации №121051902385
Свидетельство о публикации №121051902385
Рецензии