Дылда

Через порог входя, я кланялся избе.
Дверной проём в сенях не вышел ростом.
Шутила бабушка: "Дед, войлока набей,
а то внучок твой разобьётся в доску."
- "Ни чё, ни чё! Косяк не сокрушим!
Зато не выстудит. Не стой в углу, Оглобля,
садись к столу, сварил тебе аршин,
косую сажень тоже можешь слопать!"

В кого я рос? Плюгавым был отец,
и мать уютной – в аккурат подмышку.
«Отец тебе – проезжий молодец» -
дразнила крёстная – «ты - дылда с лишком».
«Достать воробышка» я мог в семнадцать лет.
До неба вырос - в голубом берете.
Теперь стоптался – ближе стал к земле,
но на виду – за всё про всё в ответе.

Нет, я вписался в двадцать первый век,
и тень моя без дела не маячит.
Но выделяться так и не привык,
хотя в полку была кликуха – «Мачта».
Когда же гаркал командир: «Равняйсь!» -
все на меня, застывшего, смотрели.

Спасибо косяку – он от гордыни спас.
Храня тепло, я притворяю двери.