Писал друзьям, для настроенья,
Бывало даже на заказ
Он создавал свои творенья
Стремясь поймать свой звёздный час.
Но, к сожалению бесполезно,
На помощь Муз он призывал.
Те приходить не любят к трезвым...
И он всё чаще выпивал.
Да, был успех порой недолгий,
И восхищенье: " Ну, мастак"
Но так чтоб слава и надолго
Тут к сожалению - никак.
Летели годы птичьей стаей,
Лысела с ними голова...
И девы вскоре перестали
Платить любовью за слова.
Им ни к чему высокопарность,
Понятней и доступней рэп.
К нему навстречу вышла Старость,
Держа под мышкой чёрствый хлеб.
Он перешёл на эпиграммы,
Не искрометные, не те...
А те,что видим регулярно
На чёрной мраморной плите.
Талант свой попусту истратив,
Успех он обрести не смог.
(Могилу рыли в две лопаты...)
Таков поэта эпилог.
Судьба поэта
© Copyright: Вячеслав Шапров, 2021
Свидетельство о публикации №121051806423
Свидетельство о публикации №121051806423
Рецензии