Страдай, поэт, ты никому не нужен.
Сидишь тут, с мухами, закончив по стакашке,
Ни друга, ни души, слегка простужен.
Сражайся дальше с ветром, интригашка.
Сидишь тут на обоссаной скамейке,
Как будто полупьян, иль полужив.
Трепещет ветер твои волосы, затейник,
Других касаний, знаешь, ты не заслужил.
Сидишь в тумане, солнце ярко светит,
Но телефон все равно ярче, верно?
Озноб знакомый, он тебе ответит,
С чего вокруг все стало равномерным.
Да с ничего. Всегда ж так было, да?
Ты просто долго думал. Понимаю.
Истлели инеем твоей жизни провода,
Зачем в огонь ты руку сунул? Я не знаю.
Думал согреешься, но лишь сильней озяб.
Снова сидишь тут в одиночестве в конце.
Ты лицемер, признай, и ты этому рад.
Кончай описывать себя в третьем лице.
Страдай
© Copyright: Андрей Неправильный, 2021
Свидетельство о публикации №121051805643
Свидетельство о публикации №121051805643
Рецензии
