Телеграф опущен к звону
Ветвь сломалась, молчит
Перегноем, перекличкой
Зацветёт в густом сознанье
Мысль, мысль ясная, большая
Переливом грязных звёзд
И бельё постельное сминая
В тишине, в тишине у серых ям
Пальцы свело от раздумья
Надоело говорить без смысла,
Заиграй горячим супом
Мысль яркая, хорошая мысль
И не надо звонков сумасшедших
Само по себе растает
Для поступающих, вновь пришедших
Мысль
© Copyright: Влад Семенцул, 2021
Свидетельство о публикации №121051802954
Свидетельство о публикации №121051802954
Рецензии