В графе "любовь" не ставлю прочерк жирный,
Мне довелось любимой в жизни быть...
Вот воробей...Чирикает , наивный,
И крошки собирает, чтобы жить.
Он высоко по небу не летает,
Довольствуется малым на земле.
Душа моя, как птица, замирает,
Туман стирая ветром на крыле.
И разрывая сети, с ветром бьётся
Не смея одиночеством грешить.
И дно мелеет в глубине колодца,
И ждёт того, кто сможет всё испить...
Палитра красок яркостью играет,
А я ищу в толпе любимый взгляд.
И воробей, чирикая, мечтает...
О том, что люди часто говорят.
В графе любовь
© Copyright: Екатерина Соболева 2, 2021
Свидетельство о публикации №121051802274
Свидетельство о публикации №121051802274
Рецензии