Окончен поэтический вечер,
Зритель остался доволен:
Бросал я строчки на ветер,
Пропитанные алкоголем.
Кабак выжал все силы -
Выйти мне нужно на воздух.
Пожалуй, хватит текилы.
Нет. Еще стопка. Без тоста.
Встретил меня на проходе,
Семейки нашей «алмаз» -
Богач, брат матери, вроде.
Только его не хватало сейчас...
- Вложили сил в тебя сколько?
Сам себя обрекаешь на крах.
Идешь ты дорогою скользкой,
Жизнь хороня в кабаках!
Не любил он рифмоплетов,
Завидовал им втихаря.
Один из озлобленных жмотов,
Чья жизнь как внутри пузыря.
- Посмотри на себя, идиот.
Снова пьян и неопрятен.
Не мычи! Закрой рот!
Уходи, будь ты неладен!
Судьба его - сон и работа!
Идти мешает толстый живот.
Весь быт на страницах блокнота -
Что не день, то бумажный отчёт.
- Отстань, раб кабинетов!
Несу за жизнь сам я ответ!
И запомни, что для поэтов
Очередей у врат райских нет.
Истинный поэт
© Copyright: Ван Кома, 2021
Свидетельство о публикации №121051707750
Свидетельство о публикации №121051707750
Рецензии
