Её локоны пахли лавандой и мятой.
Её шею ласкали жемчужные нити.
Я любил просыпаться в её мягких объятьях,
Прятал в губы сосок беззастенчиво прыткий.
Нам уже не вдыхать откровений слова.
Не мечтать, сплетя пальцы, закатным пожаром.
Балеарского моря нас не ждут острова.
Беспокойный мой сон оседлали кошмары.
Эти волосы, спутанные затяжным кутежом.
Эта шея, со следом последней попытки.
Эти пальцы, пронзившие сердце ножом,
После мук годовой мёртвым разумом пытки.
2021.04.18
Острова не ждут
© Copyright: Андр Верт, 2021
Свидетельство о публикации №121051705512
Свидетельство о публикации №121051705512
Рецензии