Не бывает солёным мёд,
не бывает ни с чего улёт.
Повседневности унимая боль,
как Хайям кто-то пьёт алкоголь,
кто-то курит, кто-то за грибами в лес,
кто-то лезет на крутой Эверест,
кто-то прыгает с парашютом вниз,
кто-то в компе навечно завис,
кто-то глюки смотрит исправно,
кто-то йог продвинутый, славный.
Мы давно, из глубокой древности,
убегаем от повседневности,
ищем в сексе разнообразия,
напиваемся до безобразия,
чтоб сейчас, чтоб скорей, чтобы вот,
испытать этот дивный улёт.
Как претят скука и серость,
наша двойственность и несмелость,
но займешься любимым делом,
ты-счастливчик, пушистый и белый.
Даже если творишь холодец,
ты возвышен, и ты-творец.
Не бывает солёным мёд,
только в творчестве есть улёт,
быть счастливыми у нас в крови,
улетаю я от любви...
Улёт
© Copyright: Василиса Казак, 2021
Свидетельство о публикации №121051601047
Свидетельство о публикации №121051601047
Рецензии