Счастье, вдруг...

Мы часто для счастья находим приметы: сирень пятилистную  с ветки сорвём,
суммируем цифры трамвайных билетов и всё это, малосъедобное, жрём.
Мы в поисках счастья кочуем по свету: у дома Джульетты, записки любви,
в стене оставляем; бросаем монеты в, поэтом воспетый, фонтан Де Треви.
Мы по воскресеньям не сеем, не косим. Свистеть опасаемся в доме своём.
Мы сор из избы в темноте не выносим. Следим, чтобы соль не просыпать вдвоём.
Сжигаем желанье в бокале с "Шампанским", порой запекаем его в пирожок,
шлём в письмах с надеждой на адрес лапландский. В крещенье бросаем на двор сапожок.
Своих домовых молоком ублажаем, даров над порогом не примем ничьих
и без промедленья здоровья желаем на каждый, до нас доносящийся, чих.
Мы не возвращаем пустую посуду и спать не ложимся напротив зеркал...
Все эти приметы я тщательно буду всегда соблюдать, как досель соблюдал!

Но счастью всё по фиг и от суеверий почти никогда  не зависит оно,
Однажды заявится даже не в двери, а ветром весенним вольётся в окно.
Мелькнёт воплощеньем забывшейся сказки, как цвет и три-Д в чёрно-белом кино,
Сверкающей, флуоресцентною краской, подобное Климту составит панно.
Нам будет вначале самим непонятно, как всё удаётся легко и тотчас.
И только с годами поймём вероятно, что это, ведь, счастье гостило у нас.