Во снах всё чаще, в коих ночь, как и тогда,
Другими теми, огнь угас чей, январями,
Слепым галчонком, грузно выпав из гнезда,
Кружу я в вальсе сам с собой над тополями.
И пух ловлю их кружевной беззубым ртом,
Пытаясь сразу весь до шёлка, до узора,
Чтоб стать, как он лилово-бежевым потом
И мыслью путаной, и строчками, и взором.
И вдаль гляжу, где горок гребни за рекой
В белесой пене надвигающейся вьюги,
Где зимний прошлого далёкого покой,
Тревожат звоном разноцветные пичуги.
Где, коль уж с тропки, то без отступа назад,
А коль уж в пропасть, то с открытыми очами,
Чтоб только небо пред тобой, чтоб только сад,
Да крыльев взмахи ангелочков за плечами.
Чтоб рядом ты... давно уж срублен-спилен лес,
Пеньками щерится унылая долина,
И только сны, да эта непогодь небес
Роняют в длань мне пух надежды тополиный.
Всё те же сны...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121051506761
Свидетельство о публикации №121051506761
Рецензии