Письма к женщине. Письмо 20

Письмо №20

Прости подруга – мы не на Луне.
Я очень часто недоумеваю:
Всё так нескладно, а по чьей вине,
Убей меня, где истина, не знаю!

Велел Создатель день и ото дня
Хлеб добывать, с лица стирая струи,
И дал возможность обуздать коня,
Изобрести седло и части сбруи,

Навёл на мысль – построить колесо,
Дал в руки лук, перо приладил к стрелам…
И человека словно понесло:
Он стал грешить, считая это делом.

Всевышний дал роскошные мозги,
Прямой скелет с пучком мускулатуры,
Сказав тем самым – многое моги,
Не отходя от правды и культуры.

Но есть синдром бедовой детворы,
Он проникает даже под седины,
Во многих дремлет только до поры;
Такие люди в глупости едины.

Они жадны и мыслят как шпана,
И непомерно все честолюбивы,
Им потакает мудрый сатана,
Его посулы сладки и игривы.

Все честолюбцы тянутся во власть,
Нейтральный люд постригся, и в монахи,
А остальные любят карту в масть,
И по ночам испытывают страхи.

Привыкший к страху глуп, как атеист,
Он позабыл все заповеди Бога,
Ему внушает ужас пули свист,
Страх подменяет липкая тревога.

У многих жизнь похожа на возню,
За исключеньем тех, кто небогаты,
Они живут вдали от авеню,
И не мечтают содержать палаты…

Из них и я. Доволен ли? – Не знаю…
Бываю ль я в согласии с судьбой?..
Доволен тем, что смело сочиняю,
И о любви беседую с тобой.

01. 02. 08.