Иное

И ты отбросил ручку к чертям,
И они узрели в ней кость.
Отдаешь дань закатам-плоскостям,
Держа в руке стареющую трость.

Каждодневное увядание белого дня
Уж не вдыхает вдохновение в тебя.
Но было ли хоть что-то Былое,
За что не стыдно было войти бы в "Иное"?


Рецензии