Застыл над пропастью листа
пиита взор заворожённый
и не шевелятся уста,
шепча стих. Гибнет нерождённым.
Звучат души колокола.
Набат. Рождается тревога.
Нет Музы. На пиита – зла?
За что?..Не хочет диалога.
Услышав времени шаги,
пришёл в движенье. Знаменитым
не стать без помощи руки
никак и самым даровитым.
Взгляд оживился, заблистал,
букв уловляет появленье,
их гладит. Дан толчок мечтам.
Потоком слов в стихотворенье
вливаются, смыв прозу дня,
текучий образ создавая,
какому живопись родня,
притом что форма звуковая.
Шедевры в уши не кричат,
Но и они должны быть звучны
и ожиданьям отвечать,
слыть не встречаемым, а штучным.
Закончен труд. Есть мелкий брак.
«Мои - твои; ошибки, Муза!
Явилась поздно. Будешь так
томить - порвутся наши узы.»
Словотворчество
© Copyright: Виктор Иванов 17, 2021
Свидетельство о публикации №121051506071
Свидетельство о публикации №121051506071
Рецензии
