Что болит, я тебе никогда не скажу.
Хоть из золота сделана клетка.
Я всё чаще грущу, я стихи не пишу,
Встречи с другом случаются редко.
Если что-то не так, значить снова мне в бой.
Вот такая игра в чет и нечет.
Только так я останусь снова собой,
Убеждаясь, что время не лечит.
Я тебе прошепчу: будет всё хорошо!
Возвращаясь из зимнего плена,
В тёплый дом, где когда-то покой я нашел,
Там, где май и трава по колено.
Я в тебе растворюсь, словно снег по весне.
Мы с тобою давно не чужие.
До утра задержусь в этом сказочном сне,
В том раю, где когда-то мы жили.
Боль
© Copyright: Сергей Байок, 2021
Свидетельство о публикации №121051505790
Свидетельство о публикации №121051505790
Рецензии
