Осень

1. Осень. Из сборника «Красный триптих»               

Осень.
Вечера всё холоднее.
Сырое небо давит мне на шею.
За окном сумрак, ветер;
на кухне только лампа греет.
У урны веник,
А у порога – берег.
Но я на сушу не хочу.

Горячий чай, твои ладони;
Мне нечего терять, нечего читать;
Все мои мысли в этом спёртом воздухе,
Ты видишь? Вот они –
Скомканы, развёрнуты.
Уже на потступах.
Они уже готовы меня на части разорвать.

Печаль скучна,
Да мне и от веселья уже грустно.
Эмоции, слова...
Бумага, ручка – мусор.
Я вынесу за скобки совсем скоро свои чувства;
И либо стану прагматичен,
Либо умру ради искусства.

Все строфы примитивны и бездарны;
Все строки слишком пыльны и банальны.
А лампа...
Что ж, когда она потухнет
Я разведу костёр по середине этой кухни,
Спалю себя и все свои рисунки.
Ведь если мир бессмысленнен,
То погибать надо со вкусом...
Но жалко – в этом равных нет Иисусу.