Мне не быть поэтом великим,
Не пишу про площадную Русь.
Я не Блок, чтобы быть многоликим,
Плакать Родиной... Я, мол, вернусь.
Не читать, "завывая" со всхлипом,
Не умею, другим я рожден.
Тосковать, как Булат о забытом,
Не Набоков, не награжден.
Да и, что там великим!?... Поэтом,
Мол, сказать, что пишу я стихи.
Не смутиться, краснея при этом,
Уходящие слыша шаги.
Не открыть мне блокнот со стихами,
Где печатным печатая слог.
Прошуршат прописными листами,
Всё, что рифмой я выразить смог.
Но! Пишу иногда вечерами,
О душе, о судьбе, о себе...
Называю всё это стихами,
Строю замки я на песке.
Мне не быть поэтом... Я знаю,
Но читая, увидел глаза.
- Ты прости, не поэт, понимаю, -
А ответом скатилась слеза....
Ты прости, не поэт, понимаю
© Copyright: Александр Шелякин, 2021
Свидетельство о публикации №121051407996
Свидетельство о публикации №121051407996
Рецензии