Ей дела нет ни до луны,
И ни до спутников летящих,
Ей травяные снятся сны,
И вербы, и родник звенящий.
И как под тяжестью кнута,
Вздыхает трудно и невинно,
Отвислая, дрожит губа
С прилипшей тонкою травинкой.
Она, поникнув головой,
Стоит, подергивая ухом,
И над нескошенной травой
Упругое провисло брюхо.
Она очнётся в час зари,
Когда легонько постучится
Живое таинство внутри
Сердитым крохотным копытцем.
Кобыла
© Copyright: Анатолий Трофимов 4, 2021
Свидетельство о публикации №121051406955
Свидетельство о публикации №121051406955
Рецензии
