Художник Борис Ряузов

(Творческий портрет)

Давно лежит
                на голове
Нетающая
                белая пороша.
Года,
         все увеличивая
                ношу,
Крутые плечи
                гнут к земле.
Немало прошагали
                его ноги:
В сомненьях,
                поисках,
                борьбе -
- Сейчас
                напоминают о ceбe
Военные
                и мирные дороги.
Он вечный мученик
                вопросов
Об истине,
                такой,
                чтоб без прикрас.
В нём
        что-то есть
                от древних россов-
- В глубинах мудрых
                синих глаз.
Тайник его сокровищ -
                не кубышка,
Кумиром -
             не была вовек
                сберкнижка,
Не влек
             курортами –
                Кавказ,
Хоть в том
                нужда была
                не раз.

Здесь,
                у мольберта на посту,
Его изысканная кисть
Из года в год
                дарит холсту
Столь удивительную
                жизнь:
В ней – воздух
                накалён морозом,
И шевелится зримо
                даль,
Следы в ней
                санного обоза ...
Раздумья,
                радость
                и печаль ...
В тени созвездий Зодиака
Горит окошко ...
Чьи-то тени ...
-Там -
           намечает путь
                из мрака.
В своих трудах
                товарищ Ленин!
Вождя
           тот временный
                причал,
И те места,
                в красе негромкой,
Душой и кистью
                для потомков
Художник
                Ряузов
                создал.
Ох, сколько мук
                его терзало,
Как тяжко дались
                те картины!
Как быстро годы
                пробежали –
- Что – воды
              прорванной плотины!

Как часто был
                готов взмолиться:
- «Эй, ты,
             «нутро»! –
                мол, - выручай»!
И вновь
            «пахал», как говорится,
Пил торопливо
                крепкий чай …
… Единство
              содержания
                и формы –
Искомый
                постоянный
                идеал.
Нужны ль ему
                рецепты
                или нормы? …
По ним ли только
                Суриков
                писал? …
Швыряет ветер
                лист
                осенний,
Куется
            панцирь
                вновь для рек …
Весь полон замыслов,
                сомнений,
Неспешной
              поступью свободной
Шагает
                прочный человек –
Художник!
Нашенский!
Народный!

                1985