Под курткой

Я смотрю в темноту,
всюду волки.
Под ногами, какие-то палки.
И цыганки-гадалки кричат:
"Руку дай,
на любовь погадаю."

Я бегу весь промокший
до нитки
и потерян подобно иголке,
я солдат, что ушёл в самоволку.
И меня не найти,
не догнать.

Да и тратить ли время на поиск.
Ткнув бутылку со спиртом за пояс,
кинув пачку в карман с зажигалкой,
на три буквы, отправив гадалок.
Плюнув в сторону резко:
"Прощай..."

И на нервах с билетом на поезд,
в никуда, навсегда, выше ворот.
Я с погодой напротив поспорив,
глянул в небо...
А в нем пустота.

Мне в стекло, то поля, то берёзы.
Стук колёс, под сумбурные грёзы,
звуки скучные тактом разносит.
Чую чем-то, но точно не носом,
что уже не моя.
Не моя.

Поспешил, сделав выводы разом.
Расставание - это зараза.
Не исправил спасительной фразой
и назад к ней дорогу забыл.
Ну решил...
Значит так и решил.

Я ж мужик, еду только вперёд.
Ветер дует, свободой нёсет,
но в груди всё тревоги, мытарства.
У тебя бигуди и покраска,
а хотелось обычной,
любви.

А я еду, как пёс злой, да пьяный.
Почему же всегда, всё коряво?
Получилось немножечко рвано,
после крика на выпад немой:
"Ах раз так? Ну и пшёл...
Черт с тобой..."

И пойду, мне терять уже неча.
Догоревшие свечи, задуты.
Настроение, тамбур и вечер...
Уходить, было вовсе не трудно.

Почему же рвёт сердце,
паскуда,
почему так болят эти раны?
Их не вижу, не вижу под курткой,
но они там кровят,
постоянно.

Где я выскочу, точно не знаю,
Что там ждёт, неизвестность и только...
И в душе бесконечно играют,
непонятные, странные нотки.

Эй, гадалка! А ну подходи,
посмотри мне в глаза,
но без рук.
Посмотри я прошу и соври.
Я за ложь тебе,
отплачу.

Расскажи, про "что есть
и что было",
всё равно по другому не будет.
Залечи...
Не хочу, чтобы ныли,
болью в области сердца под курткой.