Каждые полсотни лет
Идёт война на минус,
В подарок форма и берет,
И с криком в бой я ринусь...
Но лишь спросить бы дураку:
"За что сражаюсь братцы!?"
Расстрел тогда или к штыку,
А может лет на двадцать...
За Родину, конечно честь,
В земле сырой остаться!
Не вижу только рядом здесь,
Тех, кто сказал сражаться...
Детей не вижу тех людей,
Ну разве это честно!?
Чтоб Родина ждала смертей,
Лишь нищих повсеместно...
Быть может не сражаюсь я
За Родину родную!?...
А в бой, какой-нибудь свинья,
Меня бросает вхолостую...
Каждые полсотни лет...
© Copyright: Дмитрий Правда, 2021
Свидетельство о публикации №121051308254
Свидетельство о публикации №121051308254
Рецензии