Последний день..

Докажи свое Слово..делом,
Словно это.-.Последний День...
Напиши свое Имя мелом
Если вырубить было лень...
Надо было гвоздить заранее
Свое имя во всей красе...
На тобою построенных Зданиях...
Впрочем, ты - лишь один из тех,
Кто построил всего так много,
Что уже не хватает рук,
Чтоб измерить твою Дорогу...
Замыкая короткий Путь...
Он достаточно долог, верно,
Если Днями его считать..
А по формулам инженерным,
Как рукой до Луны достать..
Вроде, близко, а не ухватишь..-.
Вроде , только что с крыш текло...-
Заманить меня- не заманишь...
Снова биться крылом в стекло...
Снова бить головой в ворота...,
Пробивая земную твердь...,
Ну и что, что была Суббота...?!
Воскресенье сегодня ведь!
И уже сведены Зарницы
В одинокий , по жизни, Круг..
И мелькают родные Лица ..,
Только в лицах уже..Испуг...
То ли ждут меня за сараем...,
Чтоб сапожным ножом в живот..?!
А потом шантажировать Раем...-
Вот он, близко.
Ну, вот же, ..вот..!
То ли выстрел последний , в спину...
Меж лопаток , наверняка...
Может, правда наполовину,
Что не дрогнет его рука?!
Может быть , добивать не станут-
Не пристало Судьбу марать...-
Может , буду опять обмАнут...,
Не дано наперед узнать...
Все равно, замечают Люди,
Свято веруя в Белый Свет...,
Если Чувства Зима остудит..,
В жутком Холоде  меж Планет...,
То внутри - постоянно..Лето...
И Стихи ..в Невозможный Зной...
Охлаждают Чело поэта
Звездопадной хмельной волной...
А внутри-там всегда Дилемма...-
Благодатный никчёмный край...
Не похоже на Сад Эдема,
Не похоже на Божий Рай...
Там, внутри -  хорошо, но пусто...
Да местами стоит Забор...
За забором- мое Искусство...,
Что на Двор не выносит Сор,
Оставляя внутри Сомненья,
Оставляя немой Вопрос...
Ожидающий откровения,
Покраснев до корней волос ...
Ах, Стихия, моя ,Стихия...
Не обнять тебя, не обнять..
Написал бы свои Стихи я
В настоящую Благодать...
Чтобы враз зазвенели Нервы...
В Белый свет, словно в Белый Дым...
Я устал быть все время Первым...
Первозванным и ..Молодым ..
Я старею, проходят годы...-
Как всегда, на краю стою...
Я не вышел пока из Моды...
СтрОю я в основном СтроЮ...
Возвожу перекрёстки улиц...,
Отраженные в зеркалах,
Ветви белых Берёз согнулись
На семи молодых Ветрах ...
ЗакружИт золотая Осень...
ЗаблажИт в переулках Тьма,
Белый свет на верхушках Сосен
Вышивает уже Зима...
Но Везувий уже...взорвался,
На Земле создавая Тень...
Нам,действительно, оставался
Только самый последний День...