Два поэта

Они сошлись...Вода и камень
Не так различны меж собой...
И ну жонглировать стихами,-
Один вёл соло, как гобой,
Хоть мог бы целым быть оркестром,
(Он дома бардом был известным).
Другой гитаре предан был
Лишь ей все песни посвятил.
Теперь найдя на сайте место,
Стихи, как паспорт, предъявив,
Всех на стихире удивив
Глобальной крутизной замеса,

Они поэзию куют,
И каждый выбрал свой маршрут.

Но вот прошло четыре года...
Ноябрь. Седьмое. Выходной.
Великий праздник для народа,
Для этих - стих. Очередной.
Стихи на конкурс занырнули
И проявились в общем гуле.
Пускай решает большинство:
Чей стих сильнее? Кто кого?
Забыто всё, что раньше было,
Опять жонглёж, опять кураж,
Качанье мышц и эпатаж
Транжирят набранные силы,

Звенит струна, дудит гобой...
Я - первый...или никакой.

Друзья, люблю я вас обоих...
Но для чего вам суета?
Стихи - лишь птички на обоях,
За ними нету ни черта.
Они сегодня речкой льются,
Грустят, рыдают и смеются,
А завтра, - полный винегрет,
Пегас хромает, Музы нет...
Восторг ли, слёзы - всё едино
В наш лживый и циничный век.
А суетливый имярек
Всё хочет описать картину

Где старый дом, тепло, уют...
Но жизнь трясёт и вирши врут.