Он был поэтом: жил, писал, творил.
Но времена злодейства наступили.
И, кто вчера его стихи хвалил,
Его за них на смерть и осудили.
День казни. Площадь. Мест свободных нет.
В час испытаний дух опору ищет.
И мысль пришла – он неплохой поэт,
Коль даже смертью собирает тыщи.
И вот его ввели на эшафот.
Куда ни глянь – все его смертью грезят.
Палач петлю накинул, площадь ждёт,
Когда поэта для неё повесят.
Кому висеть – толпе не наплевать.
Она всегда безжалостней и злее,
Когда ей позволяют убивать
Тех, кто умней, талантливей, смелее.
В последний раз взглянув на белый свет,
Он улыбнулся миру на прощанье.
И смерть его нам стала назиданьем:
«Поэт всегда есть больше, чем поэт».
Май 2021
На смерть поэта
© Copyright: Владимир Лукашев, 2021
Свидетельство о публикации №121051205309
Свидетельство о публикации №121051205309
Рецензии