Я умирал на бранном поле,
Причём отнюдь не рядовым.
И свод небес, глотая горе,
Со мной прощался, молодым.
Как ретиарий на арене,
Лишь только жизнь свою имел.
Один трезубец в кой-то мере
И мог делить со мной удел.
Я помню синий дым курильниц
В прохладной тени храма Пта,
Где песни истовых молильниц
Звенели в медные врата.
Все жизни, будто бы на фронте,
Вовсю сражаются судьбой.
А сколько их на горизонте?!
Молчат, собравшись там гурьбой.
Земные жизни
© Copyright: Виктор Котегов, 2021
Свидетельство о публикации №121051203341
Свидетельство о публикации №121051203341
Рецензии
