К великим

Картины прошлого
Мелькают за границами глаз зашоренных.
И кисти великих кажутся грязными и дешевыми.
И хочется света в коричневых полотнах голландцев.
И сила дурная плещет и мог бы с Лотреком за шлюху подраться.
А с Сальвадором зеленым абсентом, усами, моноклем уплыть в дали.
Шмелем над красоткой, глазуньи слякотью , жирафом с запахом гари и пыли.
И Икара Брейгеля за голые ноги из озера вытянуть, да об холст приложить лицом.
И где отпечаток кровавый там проповедь Босха с его кораблем дураков и мифом как прослыть подлецом
И Климт разряженный с пятнами желтыми, черным облаком над головою Клио, завернувшейся в небо звездное, будто это красиво
И бьются соколы Васнецова, и витязь смотрит в небо будто живой, и куда мне в великих строй со своим свиным рылом?
И каждый холст поле битвы, где смысл на мессиво смыслов копытами бьет, а ты герольд.
Смотришь счастливо, победу единую легкими давишь в толпу, но не герой.
И сам понимаешь, что не герой, не воин, и не боец, и не творец
И со смертью не будет наследства, наследия, только конец
Не как у великих, когда имя треплют за веком век
Может внук правнукам скажет был норм человек
а может быть скажет - вроде был такой,
вроде обычный, вроде чудной...

Но хоть убей не помню картины его ни одной.