Пианистка

Посв. Д.               

Вы играете на фортепьяно,   
Я на флейте, всего лишь флейтист.    
Я бываю и трезвым, и пьяным,   
Как обычный советский артист. 
               
Вы талантливы и Вы — красавица,               
Я же жалок, циничен и груб.
Только нежная флейта касается 
Моих тонких и страждущих губ. 
               
Вы блистаете, Вам рукоплещут,
Вам несут, поклоняясь, цветы.
Мы с друзьями же водочку хлещем,
Омывая просохшие рты.

Вы уже примадонна эстрады,
Так свежи Вы и так Вы новы.
Мы же пьём эту дрянь от досады,               
Потому что бездарны, увы!
         
В чём Вы ищите отдохновения, 
Что для творчества силы даёт?
Ведь не может же быть вдохновения          
У того, кто не курит, не пьёт!

А когда-то мы вместе играли
И как будто бы были дружны,
Наши пальцы друг друга ласкали,               
А пассажи так были сложны. 
       
Всё прошло и уже Вы другая,   
И я тоже немного другой.
Вы теперь для меня “дорогая”, 
Я был прежде для Вас дорогой. 
               
Вы давно для меня недоступны,   
Вы витаете в мире ином
И преследует мысль неотступно:
Ничего не бывает потом!

Что ж, друзья, поскорее налейте! 
Истин много, но я им не внял.
Только маленькой девочке-флейте,   
Моей музе я не изменял!

ноябрь 2014