Лишь несколько опавших –
не более того –
последних желтых листьев,
растоптанных в грязи,
как писем, расписавших
разлуки торжество,
без злости, без корысти:
«Прости, живи, спаси».
Не дрейфь, моя старушка.
Плесни вина в бокал.
Согрей хоть парой капель,
а там – метель и пост.
Уж скоро за полушку
зима начнет канкан,
и тронет звездный скальпель
морозных стекол холст.
И дождь, стуча по кадкам,
как по лбу постовой,
оглянется (истерик) –
а лед сковал дворы.
И соберет манатки,
и, поднимая вой,
рванет на дальний берег –
за Волгу, в тарары...
Последние листья
© Copyright: Виктор Ляпин, 2021
Свидетельство о публикации №121051002495
Свидетельство о публикации №121051002495
Рецензии