По грибы

Положим, поэтический процесс
подобен путешествию с лукошком
в неведомого необъятный лес
навстречу неизведанным дорожкам.

Там правят бал покой и тишина,
душа же, поглощенная охотой,
дрожит слегка, как тонкая струна,
ведь в сердце мха сияет позолотой

кольцо лисичек жгучих, как огонь
под сенью звезд шамана-мухомора,
что вспыхивают яростно: «не тронь»
самолюбивого, тщеславного позера.

А вот и недотрога-моховик,
насупился, как туча грозовая,
но молния ножа сверкает – вжик –
гриб охает, в лукошке исчезая.

Поглядывает робко «колобок»
из-под луны – кроваво-красной шапки,
срезай его под самый корешок,
полезен он, как рослые обабки.

И под конец красавец-боровик –
подспорье поэтическому слову,
так делай то, к чему давно привык –
возьми царя грибов ты за основу

и окружи ватагами маслят,
вообрази: то не грибы – поленья,
что искру творчества века в себе таят,
способную изжить в душе сомненья.

Представь луну и звезды, но сперва
поленья те, окутанные дымом,
и, как преобразуются в слова
дары лесные в пламени незримом.

Слова же, разгораясь до стихов,
испепеляют целые страницы,
и широту возвышенных умов
пронзают их невидимые спицы.

И только летняя, стихийная гроза
разросшийся пожар в душе потушит,
и распахнув огромные глаза,
себя в лесу реальность обнаружит.