Мы идём по росе босиком,
Собирая слезинки с травы.
Этот путь хорошо нам знаком,
Как обычно мы не правы.
И желания вновь окружат,
Все заботы куда-то пройдя.
Люди часто зачем-то спешат,
От проблем и дилем уходя.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.