Иные люди

На город бросилась нежданная весна,
В начале февраля, звеня ручьями,
И птицы с возмущенными речами
Вернулись на родные провода.
И кто-то вновь смотрел в окно понуро,
Ругал судьбу, закатывал глаза.
Жевал туман просроченное утро.
Хозяин нехотя водил по лужам пса.

Простим лукавый морок межсезонья!
Он нам - надежда, и забава, и судьба...
Где сплетник-дом, зевающий спросонья, -
Как исковерканная русская изба.

На этом неформальном перепутье
Многоэтажек, птиц и старины
Бывают люди, созданные ртутью, -
Нет, не бродяги, не торговцы, не шуты...
А те, которые читают манускрипты,
Касаясь чувствами каких-то тонких струн.
Как будто от рожденья монолитны
И алхимически опасны на ветру.

А городу плевать на наши дебри,
Метаний разума не ведает асфальт.
И кто-то вновь несправедливость стерпит,
Вернёт права заснеженный февраль...

И человек, совсем обыкновенный,
О чём-то спросит, мимо проходя.
Остановлюсь. «Мудрец, не ты ли это?...»
- Ну что Вы, просто верую в себя )