Как труден этот путь, непредсказуем...

Как труден этот путь, непредсказуем
И тяжелы шаги под звонкий чей-то сверху бубен.

Дорога кажется в её начале — дальней,
А после финиш окажется оазисом печали.

Вот кто-то спину гнёт, жизни проклиная,
А кто-то сидит на нём и ничего не ждёт, время прозябая

И вертятся на сковороде они, как жирные ужи,
Кому-то явно они подошли бы на ужин.

Одна на всех земля, но каждому своё?
Ну, держитесь… И слюной от вранья не поперхнитесь!

Ведь всё живое борется за смысл её
И ничего бессмысленного здесь нет, всё остальное лишь враньё.

Шаги всё больнее от нарастающей любви,
Что полыхает в уставшей от времени груди

И тело давно уже не моё,
И сколько я бился с ним, но каждый раз оно меня побеждало.

А клетка в разноцветных пёстрых цветах
Или, может быть, в холодных белых снегах

Прячет правду за пейзажным холстом,
Разрисовав всё маслом или акрилом.

Но любовь моя здесь никогда не угаснет,
Мне бы донести её до края земли.

Там распрощаюсь я с нею, счастливым, уставшим...
И передам её капли крови поколениям другим.